Siempre te querré

Repetimos: Más de 38 millones de ejemplares vendidos en todo el mundo. No es un dato de marketing. Es la respuesta a una pregunta que Robert Munsch tardó décadas en hacerse: ¿por qué no publico esta canción?

Munsch la había compuesto para calmar a su bebé. La cantaba en privado, la contaba en escuelas. Creía que era demasiado personal. Demasiado suya. Hasta que en 1986 la convirtió en libro. El resto ya forma parte de la historia de la literatura infantil.

La historia

Siempre te querré sigue a una madre y a su hijo a lo largo de toda una vida. El bebé que nace. El niño que crece. El adolescente que complica las cosas. El adulto que un día tiene su propio hijo. Y a lo largo de todo ese tiempo, siempre la misma canción. Siempre el mismo amor.

El secreto del libro está en su ritmo. Munsch escribe como se mece a un bebé: despacio, con una cadencia que te va llevando sin que te des cuenta. Sabes lo que va a pasar. Y aun así, cuando llega, necesitas respirar.

Las ilustraciones

Para la edición de Andana, Noemí Villamuza creó las ilustraciones que acompañan el texto en castellano y en catalán. Villamuza dibuja con lápiz. Sus trazos son cálidos, precisos, llenos de una ternura que no necesita explicarse. Hay una escena que lo resume todo: la madre, ya mayor, que se levanta por la noche a cantarle la canción a su hijo adulto mientras duerme. No lo hace porque él lo necesite. Lo hace porque ella lo necesita.

Para quién es este libro

Para una madre con un recién nacido. Para una madre con un hijo de quince años que ya no abraza tanto. Para un hijo que quiere decir algo que no sabe cómo poner en palabras. Para cualquier persona que haya sido amada incondicionalmente y quiera recordarlo.

Siempre te querré es también una puerta para hablar con los más pequeños del paso del tiempo, del ciclo de la vida y de la importancia de expresar lo que sentimos. Un álbum para la educación emocional que funciona igual en casa que en el aula.

El libro apareció en un capítulo de Friends. Ha vendido 38 millones de ejemplares. Y cuando alguien lo abre por primera vez, no piensa en ninguna de esas dos cosas. Piensa en su madre. O en su hijo. O en los dos a la vez.